* * *
Пусть веки веков
сморгнут неуместную влагу,
покатится с горки
сансара в мелькании спиц,
в стране дураков
прославлю безумством отвагу,
обуюсь в опорки
и двинусь по грани границ.
Зачитан до дыр
трёхтомник хождений по мукам,
разбиты в осколки
кривые его зеркала.
Споткнулся пунктир,
сломалась речная излука,
и лишь кривотолки
сомкнулись калибром ствола.
Напрасен разбег,
пропущена точка возврата,
и нету азарта
в короткой и стылой весне.
Сквозь окна прорех
просыпана свежая трата.
Оставьте на завтра
разборы полётов во сне.
