***
О холостяцкие углы, о комнаты!
Видали многих вы, но ждали ту,
о ком бы ты,
заботился, не тяготясь заботами,
чьи мысли, схватывая на лету,
считал своими, развивал и множил,
не раздражаясь тем, что вы похожи...
О ком бы?
Но ты в себя, как в катакомбы,
уходишь, выставив снаружи
дозор.
...и этой ты не нужен.
Городит вздор.
Лицо неброское.
Стихи? Читала, но не Бродского.
Да как его? Забыла, мамочки!
Улыбка, на щеках — по ямочке.
... и с этой было вам неплохо
в постели,
лишь две недели —
прощай, дурёха!
... а та, что белые любила ирисы,
с которой вы навек сроднились бы,
была горда.
Вас разделяют города
и дата, роковая дата.
Последний шаг, побег — и нет возврата.
