Напиши мне письмо.

 

Расскажи, как беснуется вьюга, покрывалом снегов укрывая безбрежную даль. Скоро год неспеша устремится по новому кругу — чистый лист с безмятежной улыбкой протянет январь, пролетит Рождество, в темных окнах играя огнями.

 

Как ты там? Не грусти — вскоре грянет шальная весна теплой, нежной волной. Отголосками мая и сиреневым цветом распустится в спящих сердцах.

 

Улыбнись и представь: летним днём, до прихода рассвета, выходя на порог, запах трав полной грудью вдохнешь. Может, будешь скучать, когда август, укутавшись пледом, станет звёзды считать.

 

А наутро закапает дождь, предвещая сентябрь, крепкий кофе и шум листопада. Старый клён на прощание пышный протянет букет; пронесётся Самайн, мглистой дымкой фантомов оправлен, а за ним по следам незаметно опустится снег.

 

Год промчится, на память останутся новые чувства.

Что — с теплом сохраним, что — развеем на южном ветру.

 

Дар читать между строк стал столь редким сегодня искусством.

Напиши мне, я жду.

 

И P. S. А значит живу.