Минус один
Шёл человек, уставший и хромой. Его затылок освещало солнце,
а он стирал с багровой шеи пот платком подмокшим и слегка помятым.
И рок послал ему автомобиль на мирном пешеходном переходе.
Лбом об асфальт — и прямо на тот свет.
Сбежались люди, встали полукругом.
— Он разве мёртв? — спросил один из них. — Глаза открыты, кровь течёт из носа.
— Конечно, мёртв, — ответили ему, — живые так осмысленно не смотрят.
— А он смешон, — заметили в толпе. — Глядите, как ему разбило рожу.
— А нос-то, нос! Неужто был таким? Каков урод — подобного не жалко!
Присвистнул кто-то: — Толстоват чуток. Сам виноват, а мог бы увернуться.
И круг людей густел, шумел и рос и перекрыл всю улицу собою.
Сбежались шутники со всех дворов, один другого втрое остроумней.
— Ха-ха! Хи-хи! Видали, как упал? Вот это кувырок, почти как в цирке!
А человеку кровь залила глаз, и трость валялась, надвое разбита,
зажатый в кулаке, промок платок, и шея почему-то побелела.
Ещё текло из раны на виске. Один чудак в крови измазал палец
и вывел слово им на мостовой, над чем вокруг расхохотались тотчас.
— Ну хватит, — прозвучал беззлобный вздох, — нашли над чем смеяться, недоумки.
— Теперь пора идти и по делам.
Один ушёл. За ним второй и третий.
Подали две салфетки чудаку, чтоб вытер пальцы, не запачкав брюки.
Тот подхватил свой кейс и поспешил, но по дороге мельком оглянулся.
Толпа редела — ей наскучил труп, нелепый и какой-то несмешливый...
