Это зима...
Вяло текли недели (летать им лень),
мысли сплетая в тяжёлый клубок. У сплина
было в полоне всё светлое на Земле.
Это зима, и не лучшая половина.
В сказку хотелось верить (средь нас, людей,
нет застрахованных прочно от хеппи энда):
скоро, в апреле, прольётся сквозь мой плетень
музыка счастья, капелью звеня крещендо.
В дом забредёт она и воскликнет: Ох,
а сотворю-ка себе из тебя кумира!
Ты ведь устала, родная моя, как Бог,
что, проработав неделю, не создал мира.
Я засмеюсь и, счастью крича "лови!"
буду по лужам бежать целый день босая.
…Просто зимою, в не лучшей из половин,
бредом живу я, себя от себя спасая.
