Кольцо
В чём-то, наверно, эта зима права,
Пряча под снегом рёбра голодных улиц.
Мысли застыли, в мрачном кольце замкнулись.
Руки согрелись, шкаф превратив в дрова.
Комнаты много, чтоб натопилась вширь.
Мебели мало, чтоб дотянуть до марта.
Город всем телом всё-таки мёртв суммарно.
Каждою крошкой всё-таки город жив.
Длятся столетья этой зимы – не дни.
Свет ли, дымок ли – жизни любая форма.
Смерть кипяточно пережигает горло.
Город редеет. Таня ведёт дневник.
