Но шёпот - только шёпот...
Сорвав как с гор безумия лавину,
что мчала жизнь к беспечности начала.
Пронзая мысли запахом сандала
ворвалась беспорочная невинность
стихиею зверино-одичалой.
И на ладони прочертила тайно
дорогу неизбежности. Пророча
безумие рассвета, жажду ночи,
и, то, что происходит не случайно,
вплетая рифму где-то между строчек...
Вино, стихи, желанья, эйфория.
Глаза в глаза, где мысли только тайны,
и где случайность вовсе не случайна,
свирепой вьюгой прошептала имя,
(с намёком) под запретом аморальность...
Но шёпот - только шёпот. Взвыли чувства
и трепетала шалая порочность.
А буря, проникала своей мощью
в слияние, объятия до хруста.
Лавиной ночи в утреннюю вольность...
