Он невесом...
Он невесом, едва наставший миг,
он невесом, неощутим, как воздух,
и почему-то, мною не опознан,
не применён, его я не постиг.
Я всё ещё ушедшим дорожу,
в рефлексах весь, исчезнувшим пронизан.
Я, как учили, делаю репризу,
под камертон прошедшему служу.
Как молодой, мечтаю обо всём,
выискиваю этой жизни стимул.
И, чувствую, что миг проходит мимо,
и не могу определиться в нём.
А в нём так много кроется начал, -
иных путей, картин и светлых женщин -
что мир текущий может быть уменьшен,
иль отключён, как нудный сериал.
Но всё идёт, всё длится череда
пропущенных, не истинных мгновений,
толкая ум в круговорот сомнений,
в круговорот “всегда” и “никогда”.
