Дядя Вася - почтальон


Никак мне не отделаться от мысли:
Земля моя - деревня за холмом.
Ты - мать моя! (я в переносном смысле),
Ты - родина! (а это уж, в прямом)!
 
Здесь каждый год привольно, обозримо
Сирень цветёт, пролив одеколон.
Сюда мне письма парень шлёт любимый,
А их приносит Вася - почтальон.
 
Он говорит: "ЗдорОво ночевали!
Тебе опять письмишко приволок!" -
От паренька, что служит на Урале,
В дому он жил, что чуть наискосок.
 
"Ты, дева, не свихнись от энтих писем,
Что шлёт тебе ужо который год:
То из Москвы, а то из Кутаиси.
Ему скажи: - Так дело не пойдёт!
 
Ты телеграмму дай, мол, ёшкин корень,
Что хочешь с им всурьёз поговорить.
Пусть - в самолёт, а может быть, на "скором",
Мол, замуж выхожу, ядрёна мить!
 
Что в ём нашла ты, во вертоголовом?
Я до сих пор ума не приложу,
Ну, был бы сероглазым, чернобровым,
А то дышал на ладан, так скажу.
 
Парней в деревне мы иных видали,
Такая нынче зреет молодёжь:
Обнимут если - поминай как звали,
А поцелуют - вовсе пропадёшь.
 
Вот я бы девок гладил по головке,
Обнял бы так, чтоб хрустнули бока...
Но как-то, понимаешь, мне неловко,
Года не те, да и одна рука,
 
Другая - похоронена в Берлине
В бою кровавом, у Больших ворот,
Где кони на столбах из белой глины
Куды-то скачут, чёрт их разберёт..."
 
Уходит он, помахивая сумкой,
Хороший наш Василий-почтальон.
А я с письмом да с невесёлой думкой:
"А может быть, и правду бает он?"

Голосовать

Общая оценка
10

Проголосовали