Боле
Мы боле не грезим запретным,
Ночами не делим на ноль.
Наш мир стал до точки конкретным -
Под коврик рассыпана соль.
В косяк дверной вбиты булавки,
Да так, что без слез не достать.
Нам боле и ночи не сладки,
И заново вспять не начать.
Коль ложе очерчено кругом
На пару в него не войти.
Деленье на ноль та наука,
В которой срастались грехи.
Мы стали для счастья безгрешны,
Друг к другу в итоге скупы.
Мы думаем боле «о вечном»,
Мы думаем, «мы» ль это «Мы»?
Отринуть бы вскользь суеверья,
Чтоб дать себе призрачный шанс
Считать вновь до встречи мгновенья
В раздумиях боле "О нас".
