Сокровище
Время грохочет песчинками дней, и с ним
лица текут, прибывают и тают силы –
рыбкой скользя сквозь поток, мы в себе храним
всё, что однажды случилось и не случилось:
сны, сожаления, тайны, надежды, грусть –
что слаще мёда, страшнее любой отравы;
то, что в нас копится, вязнет – и этот груз
тянет к земле, и, распавшись, питает травы;
что исчезает, оставив нетленным то,
ради чего существуют и мир, и вещи –
что с нами учится, что вместо нас живёт,
что ошибается, любит, кричит, трепещет;
что взмоет в небо, как ветошь, отбросив труп,
что не поддастся косе и не канет в Лету, –
наша душа – это бабочка на ветру,
что, обжигаясь, упрямо стремится к свету.
