Реинкарнация
Mors immortālis
Я помню, уходил последний день в распластанный закат кровоточащий.
Казалось, небосклон слегка задень — в воронку раны вмиг тебя утащит.
Потом был сон: сплошная темнота — ни времени, ни звука, ни опоры,
ни страха, ни желания летать... Лишь осознание: проснусь теперь нескоро.
Я помню: воспалённая весна (мой каркающий кашель — я ворона?)
опять меня пробудит ото сна тюльпанов колокольным перезвоном.
В который раз очнётся старый мир в чужой и чуждой новой оболочке.
Последний шанс поманит — на, возьми! — не признавая чёрной жирной точки.
Сомнамбулой пойду на птичий зов, закрыв глаза, боясь увидеть правду,
и не расслышу детский голосок, беспомощно прошелестевший рядом.
Я помню затяжной бесцветный сплин.
Цыганский дождь снимает с почвы порчу.
Но почерк молний, пляшущих вдали,
для смертных, как и прежде, неразборчив.
Я помню... что не помню ничего
того, что было, и того, что будет.
Лишь вечности нечаянный зевок
меж выдохов
и вдохов
полной
грудью.
