Прощальное
Ты уходишь в развалины осени, словно тать,
углубляясь в полночь, и слова не проронив.
Кем бы я для тебя ни пыталась стать —
оставалась в миру твоём сквозняку сродни.
Не вплелась в Ариаднину нить, несмотря на то,
что тоска по тебе остра, стелется за тобой.
Под землёй моей шаткой, видимо, трёх китов
отыскал и выловил китобой.
Я была непослушная, помнится, ты просил:
“Не пускай корни, девочка, ветками не врастай…”
А теперь тяну себя из последних сил,
и тотальной бессонницей полнится за верстой верста.
Ночь за ночью хрустит, звёзды так и не разжевав,
ятаган молодого месяца крепнет, лежит ребром,
половинит меня, но пишу, что жива… Жива…
И с висков осыпается серебро.
Победителем боль отходит от берегов,
и теперь я краеугольный камешек пустоты.
Не ищу с тех пор ни демонов, ни врагов,
у меня есть ты…
Чёрт… Не то.
У меня был ты.
Округляется время, сердечный стихает шум,
и сутулясь квадрат окна соскальзывает в овал.
Я весной опущу на лопатки гордость и спрошу:
“Как ты там без меня перезимовал?”
