Бука
В доме явно кто-то третий
Из воро́новых предвестий,
Полный тихого веселья,
А внутри - темным-темно;
Он не лает, не кусает, -
Он глядит и не мигает,
А в глазах метут метели,
Прячут иловое дно.
На губах его улыбка
Бродит шатко, валко, зыбко, -
Всё блуждает, неокрепши,
Словно месяцев разрез;
А в руках его - конфеты.
Он похож на перегретый,
А затем заиндевевший,
Неприглядный холодец.
Ты его совсем не трогай,
Обходи другой дорогой,
Обходи его сторонкой,
Не гляди в него, малыш.
Он почти совсем не страшный, -
Пусть стоит пизанской башней,
Пусть стоит себе тихонько,
Смотрит, как ты мирно спишь.
