Не поэт, не романтик, не пьяница.

Мало ль что обо мне говорят

Люди разные - то поют здравицы,

То во весь голос днями хулят.

То одни на меня обижаются,

Что сказал или сделал не так,

То другие за то же влюбляются,

Говорят – ты нам дорог, чудак…

Я смеяться хочу, когда хочется,

И хочу погрустить иногда…

Не всегда в этой жизни хохочется

И, особо, в такие года.

Мне пожить, как и всем, очень хочется,

Умереть – так легко чтоб, без мук…

Сердце так ведь, бывает, заколется,

Что подумаешь – всё, милый друг.

Не поэт. Не романтик. Не пьяница.

Я обычный, как вы, человек,

Но душа моя, как бесприданница,

Слишком часто открыта для всех.

И от этого, может, вдруг пишутся

Ей хранимые где то слова…

Только мне, не чужим они слышатся:

Что ещё про нас скажет молва?

Голосовать