Поздняя
Осень бродит, как ёжик в тумане,
Прижимая к груди узелок.
Все надежды мои прикарманила,
Что к зиме заготовила впрок.
Отбирала из самых зрелых,
Из бесплодных давила сок –
Забродивший отменно греет
Междометьями пьяных строк.
А в сиропе желаний глупых
Уварила до густоты
Горстку снов, поцелуи в губы
И несбыточные мечты.
Принимать по столовой ложке,
Запивая стаканом слёз.
Ненадолго, но всё, что гложет,
Станет будто бы не всерьёз,
И зима – не такой унылой,
И дождя мелодичней звук…
Мне б запасов вполне хватило
До весны скоротать досуг.
Но зашла самозванкой осень
И лохмотья своих одежд
Перед самым порогом сбросив,
Не уйду, говорит, хоть режь!
А ещё, что промокли ноги,
В горле тоже слегка перши́т,
И что выжила безнадёга
Светлячков из её души.
Я кормила её вареньем
И отпаивала вином.
Понимала, что мало времени,
Не спасти её всё равно…
Она тихо сбежала утром,
И на ощупь ища рубеж,
До последней своей минуты
Не теряла моих надежд.
