сонет
Кого в сравненьях пышных оболгали,
Кто, чуть дыша, несёт тщету похвал,
Забыв о неприпудренном фингале,
Купает образ в хрустале зеркал.
Кому довольно выспренности пошлой,
Когда самодовольство не в чести, -
Та, что не любит с точностью дотошной
Сквозь иллюзорность дымки пронести
Лукавых граций, формой одиозный,
Грешащий лишь законченностью, штрих.
Мужчин пленяя хромотой артрозной,
Но добиваясь чередой интриг
Утехи на засаленной рогоже.
Её глаза на звёзды не похожи.
