агностика
Ты говорила, томно вскрывая устриц:
"В космосе, тёмном, сотканном из предчувствий,
Не до высоких чувств".
Мне слышался только хруст.
В ракушках ковыряясь десертной вилкой,
Ты продолжала: "Галактики - что улитки, -
Форма одна - спираль."
Мне было немного жаль.
И, доедая невылупленных осетровых,
Ты говорила: "Космос - всему основа,
Чувства - всему виной".
Мне стало пора домой.
