Lost
Посреди декабря – как в объятьях межзвёздной могилы.
Муть в ослепших радарах. Пробитый скафандр в серебре.
Остаётся молиться. Смотреть, как кончаются силы,
В глупой тысяче дел исчезая, как в чёрной дыре.
Тьмы заснеженный кокон – и в нём застревают, как пули,
Планы, крики и сводки, ЦУ и призывы «Держись!»…
Где-то там, далеко – свет в домах, шум предпраздничных улиц,
Блин чуть тёплого солнца, простая, нормальная жизнь.
Здесь – восходит Плутон. Тишина и пустая порода,
Лёд на скальных ладонях и мёртвый оскал белизны…
Остаётся надеяться: твёрдости и кислорода
Хватит, чтобы дождаться зелёной морзянки весны.
