Внутреннему критику
Этот межстрочный варганно дрожащий нерв
Зря не пружинит, не лжёт, не звучит игриво.
Душ человечьих и прочего инженер,
Знаю, что он – детонатор большого взрыва.
И сопроматерно, критик, с тобой борюсь,
С подлой кручиной и сдвигом своим по фазе.
К выплавке строк добавляю словесный флюс
С целью расплавить руду и сгореть не сразу.
«Пресны стишата, безвкусны; накал страстей
Микроволновых – не то, что в печи по-русски…»
Ты мне советуешь, критик: «Иди, потей
В сетературе. И жажди перезагрузки».
Умный помощник и ассенизатор Гугл,
Знающий жизнь лишь снаружи (а я с изнанки),
Курит в сторонке. Я столько глубин могу
В сердце нарыть заржавелой консервной банкой.
После нарезать добытое хоть в лапшу,
Хоть диетически ценной морской капустой.
Кровью, не кетчупно-красным словцом пишу –
Что остаётся? Пустоты, пустыни, пустошь…
Дырки навылет. В груди, в голове. Сквозит.
Не простудись-ка там, критик ты мой лобастый!
Да за бесстрастность поэзии не грызи,
Дай мне заштопаться. Кончено. Точка. Баста!
