Уходит август
Осталось августу догуливать неделю,
а он такой же дивный, как вчера:
и груши падают, и сливы поседели,
как угли у потухшего костра.
Судьбы вокруг дыхание живое,
кружится от простора голова,
полынь горчит, и пальцы ранит хвоя,
и горизонт, как будто тетива...
Такая тишь, что даже сердце стонет,
какое-то ранимое совсем...
Лишь слышно, как стреноженные кони
губами прикасаются к росе...
Глядишь на то, как лихо пляшет пламя,
обхватывая хвойные дрова,
и незаметно подбирает память
для песни задушевные слова.
Плывут по речке звезды, будто руны,
и тихо исчезают в камышах...
А на гитаре задрожали струны,
как чья-то переполнена душа...
Тепло. Сидят на лавочках соседи,
а днём у речки людны берега...
Но появился первый знак осенний -
дрожащий лист, скользнувший по ногам...
