Мало боли
Что тут скажешь? Полжизни пройдено – это факт.
Вдрызг подкладка - до дыр истёрлась, и моль побила
твой пиджак выходной, любимый цветной халат.
За спиной инфаркт... боль надорванного ахилла.
Что ты пишешь, чудак? Кому это всё? Зачем?
Обернутся твои «измышлизмы» удачей? Мифом?
Собирая из кончиков пальцев ошмётки рифм,
Бедный ангел устал куковать на твоём плече.
Он не брит сорок зим, непонятно, во что одет…
Заскорузлой ногой качает и кроет матом
всю рефле́ксию эту. Ему много сотен лет…
Выбит зуб, волос сед… изрядно лицо помято.
Но доволен собой пройдоха, плевать, что пьян,
беспрерывно гундит - а ты и развесил уши.
В этом странном союзе единственный есть изъян:
ты не знаешь, кому из вас, кто сильнее нужен.
За стеной незнакомый город – набухший флюс
голосит: «Жизнь – игра простая, как в чёт и нечет.
Проиграешь опять… и всё – расплатиться нечем…»
Но вошёл во вкус твой ангел, зудит: «Не трусь!»
До рассвета подать рукой, но пока - не срок...
К чёрту сон! Треплет шторы, чудит косолапый ветер,
чешет нос. Ты нашёл свой "кван" между тонких строк,
прорываясь сквозь ветошь мыслиц и междометий?
Город-йети… косматый… лепит следы. Не смог
ты его ни понять, ни предать, ни продать кому-то.
Он сжирает тебя по годам, по часам, минутам,
забивая под кожу прокуренный мёртвый смог,
Пусть ползёт из-под края манжеты, из слёз твоих
выбирая по крохам, по квантам крупицы соли.
Мало боли пока ещё!.. мало!.. Ты плачешь, что ли?
Плачь. Задумчиво курит ангел. Закончен стих
