Когда нет таланта...
Я порезал бы Вены памяти,
Чтоб до капли последней вытекла.
Окон нет: так бы выпрыгнул с пятого
Этажа одиночества дикого.
Я кислотным плюю мыслеобразом
На пространство бумаги двухмерное,
Чтобы повыпадали все волосы
С заскорузлого вкуса скверного.
Как рассинхронизировать с космосом
Человеческое дыхание?
В строках Американского Бродского
Есть короткое замыкание;
А Цветаевой просто был вспорот я,
Вспотрошен и зашит обратно.
Скоро, совсем уже скоро я
(Не давай никаких гарантов)
Пересяду с "травы" поэтической
На серьёзные препараты...
Но в словах моих что-то от птичьих стай...
Они - вечные иммигранты.
Хороши лишь по части технической,
Но им души кричат: «нон грата».
Подведите ко мне электричество:
Нужен импульс, ведь нет таланта.
