"Двести священников или двадцать тысяч человек — вот какой выбор ты мне предоставил. Нужно только выяснить, скольких стоит каждый священник, и решать должен я. Господи! Ты пожелал, чтобы уделом моим на земле стало предательство".

Жан-Поль Сартр

 

 

Бедный мой глупый Вормс. Утром здесь будет ад.

Архиепископ мёртв. Заперты братья в храме.

Город топить в крови собственными руками

Должен я. Бог молчит, дьявол — безмерно рад.

 

Сердце дрожит. Плетусь, споря с самим собой.

Мрачная глыба врат — плаха на фоне бездны.

Путь завершить бы свой — самое время здесь мне…

Я на чужой войне. Как я ввязался в бой?

 

Двести невинных душ смерти отдать в залог?

Но на весах ещё больше — десятки тысяч.

Я на груди готов слово «предатель» выжечь —

Пусть ненавидит чернь. Пусть отвернётся Бог.

 

Кто я? Избранник? – Нет. Просто припёрт к стене…

Грубо на ней распят крепкой чужой десницей.

Нет ничего, и мне всё это только снится:

Голод. Пожар. Война. Хаос по всей стране.

 

Бросил меня Господь в этот тяжёлый час.

Дьявол ведёт, смеясь, в лагерь ублюдка Гёца.

Выбора нет! Увы… Но выбирать придётся…

Поздно, я предал всех... и никого не спас.

 

-------------------------------------------------------

правлено)