Полосо/чека
Выхожу на первую полосу.
Разрываю ленты, бинты, системы.
Ощущаю содранной кожей вкус
Не того, что свято – того, что верно.
Воздух инейно нов и растерзан в синь,
Крылья скинь, но – лети, не ходи низами!
А потом – хоть до солнца, хоть – выше сгинь,
Синь растянутую не пером срезая,
А полётом. Разбившись, не обессудь –
Отчеканив мгновение, рухни глыбой.
И чека, отрываясь, черкнёт чуть-чуть
Там, где не было выхода, сделав выбор.
