На семь голосов
Нимб цвета неба слишком тяжёлый,
врос в кости черепа, давит всем весом
мира, спрессованного в альвеолы.
Можно дышать прелым лиственным лесом,
ладони листвы целовать пожелтевшей
и ждать наступления ночи как манны
небесной. А воздух так твёрд, что хоть вешай
топор, распевая до сипа осанну
на семь голосов: Да спаси же! И тихо,
гулко -иже. И жестью придавит молчанье
после крика. Не выход, да, точно, не выход –
обещать и не верить своим обещаньям
завтра стать человеком, без нимба, без крыльев,
стать свободным.
