Бугенвиллея
Бросает ветер лета лепестки.
Уносит в память тихий ропот сада.
Горят листы в тетрадях от тоски,
Едва сказав листве :" Слетать не надо!"
Настырней горький запах пустоты.
В моём бокале смешан он с ванилью.
И стаи за собою поманили
Летящих птиц над ложью суеты.
Ловлю в букет последние деньки.
Есть в этом окончании строки -
Я
