Без права на смерть
Мыс Доброй Надежды
не дарит её,
хоть убей,
Не станет Голландец
на якорь
во веки веков,
Мы с завистью смотрим
на мачты
других кораблей -
Живыми матросы
достигнут
родных берегов...
Мы словно Сизифы,
а камень
жесток и велик,
Он тянет на дно
и кольцует
наш призрачный рейс,
Хоть право,
хоть лево руля -
мы идём напрямик
В пучину проклятий
и с собственным курсом
вразрез...
Хоть парус наш чёрный
прогнил,
превратившись в утиль,
Но мы всё дрейфуем
и пробкою
скачем в волнах,
За бортом штормит,
ну а в душах –
мучительный штиль,
Юродство сердец
стало призраком
в мутных глазах...
Мы смертники,
только без права
на верную смерть,
Летучий Голландец -
тюрьма
для изглоданных тел,
А ветер злорадный всё хлещет
по спинам,
как плеть,
Он наш поводырь,
конвоир
и посмертный удел...
Мыс Доброй Надежды
не дарит её,
хоть убей,
Не станет Голландец
на якорь
во веки веков,
Мы с завистью смотрим
на мачты
других кораблей,
На тех, кто вернётся
На лоно
родных берегов...
