За грязным окном лил сильный дождь. Уже долгое время небо плакало не переставая. Кажется, что мир собирался утонуть. Но это не совсем так.

 

В старом богатом доме на пыльном камине вдруг ожила маленькая брошка. Она была в недоумении от слоёв пыли скопившихся на ней. Раньше она всегда блестела... сначала на груди хозяина, а потом и хозяйки.

 

- Куда они подевались? – спросила брошка. Но вокруг было пусто, и никто не ответил ей.

 

Всё это было для броши довольно неожиданно, ведь она очнулась только сейчас и даже не заметила, как все исчезли. Ей казалось, что ещё вчера всё было как обычно.

Брошка поднялась, осмотрелась и нечаянно шлёпнулась с камина на пол. И на полу было тихо. Никого.

 

Пол тоже был пыльным, но всё ещё смотрелся ухоженным, в то время как брошка местами уже изрядно почернела.

Брошка поникла. Стук дождя, доносившийся с улицы, придавал всему этому какую-то типичную атмосферу грусти.

 

- Бесполезно, - послышался чей-то тихий и спокойный голос, - ты не сбежишь.

 

Это была старая ваза, стоявшая на тумбе возле накрытого тканью зеркала. Она подбоченилась, и внутри неё зашуршали засохшие розы. Оставшиеся лепестки осыпались на тумбу.

 

- Ох, - радостно выдохнула брошка, поднявшись с пола, - ты тоже ожила?

- А ты собралась бежать. Глупая маленькая…

- Нет. Зачем мне бежать?

- Нас использовали и бросили. Любой бы захотел от такого сбежать.

- Использовали? – робко проронила брошь.

- Ну, конечно! Мы остались тут одни, потому что все люди лгут. Лицемерно лгут о самых дорогих для них вещах. И беспечно забывают о своих громких обещаниях.

 

Голос старой вазы срывался от боли.

 

- Когда-то он сказал, что в этой вазе… во мне, всегда будут стоять самые свежие цветы. Когда-то он сказал, что обязательно всегда будет возвращаться в этот дом…

- Может… они ещё вернутся, - грустно вздохнула брошка.

- Не вернутся, - вдруг раздался скрипучий голос ржавых ключей с книжной полки. Они со звяканьем встали на ноги и осмотрелись вокруг.

- Ключи! – удивлённо сказала брошка, - и вы тоже.

- Вот такая наша участь, - куксилась ваза, - тех, кто так долго прибывал в забвении.

- Но… я не хочу сбежать, - отвечала брошка. - Я хочу остаться здесь, чтобы жить своей жизнью и может быть… однажды, дождаться их возвращения.

- Они не вернутся, - вторили ключи, - что если, ты устанешь ждать?

- У меня нет другого выхода. У меня много хороших воспоминаний о прошлом... я его часть, а оно часть меня. Люди, покинувшие этот дом, навсегда останутся в моём сердце.

- Хе-хе, - заскрипели ключи, - ты права. Бежать уже поздно.

 

Так постепенно весь дом ожил.