На Ваганьковском у Высоцкого.
Последний, вечно ласковый причал.
Причал, “где волны головы ломают”
Моя неутолимая печаль
От мокрых рук лица не отрывает.
А за оградой тренькает трамвай,
Там жизнь кипит, там солнце так и палит.
А здесь как будто слышится: “Вставай,
Наплюй, что так глубоко закопали!”
Что мрамор, медь? Не их ты заслужил...
С тебя довольно звания Поэта!
Вставай, ты не допел и не дожил,
И песенка твоя еще не спета!
Вставай, хрипи, рви струны, голоси,
Врывайся в наши сонные квартиры!
Пока ты “в гости к Богу” колесил,
Тебя здесь разнесли на сувениры.
Пока ты там, волчата подросли,
Волками стали крепкими и злыми,
За дележом тебя б не обнесли,
Но женщины твои ушли с другими...
Кто навязал тебе такую роль?
Я шел за гробом, я не верю в чудо...
Пускай в раю последняя гастроль,
Возьми гитару, спой, ну, хоть оттуда!…
