Диалог...
Курил я как-то ночью у окна.
Дышал прохладой.
Со мною поздоровалась Луна.
Спросила: "Как ты"?
Ответил ей: "Пока что жив-здоров.
Но поправимо".
И отогнал нахальных комаров
табачным дымом.
Луна ворчит: "Давай без дураков!
Ты много куришь.
Ладонь своей судьбы сложил легко...
в огромный кукиш.
Тебя устало небо прикрывать
крылом пуховым.
А ты, дурак, пытаешься летать
в своих оковах".
А я курил, смотрел и всё молчал.
А что тут скажешь?
Сказать боялся лишку сгоряча...
И глупость, также...
