Трубадурное
Я фруктами кормлю из рук волков,
Их серость пёстрая меня печалит.
Танцую обнажённым для слепцов,
Им кажется, — я скромен и сакрален,
Но отдал я трактирщику трико,
Чтоб выпить с тем, кто нынче далеко,
В тисках красавицы с кривым оскалом.
Мне — тридцать пять, я безнадёжно старый,
И я устал. Так буду же плясать
На россыпях костей, продавшись даром
Пустым чистюлям с вшами в волосах!
Их серость пёстрая меня печалит.
А завтра снова буду петь глухим,
Что суть не слыша, весело ей вторят.
Я — дочь небес, земли я — блудный сын,
Мой ключик счастья — океаны горя.
Ну где же вы, эстеты от сохи?
Хотите крови? Вот она — стихи.
Вороной белой вам вещает ворон
Песчинки истин в перламутре вздора.
Хотя я высшей цели не постиг,
Паля по небу из пера-пищали
В охотничьих угодьях стен и книг,
Их серость пёстрая меня печалит.
Да! Я паяц с короной на челе!
Презрев людей, им жертвую собою.
Моя свобода — и оплот, и плен,
Мой меч — любовь! Молитвой плачет воин!
От фени к фенечкам, за следом след,
Плету орнамент жизни много лет,
От боли хохоча, от счастья воя,
Везде желанный, в рубище изгоя.
Я — трубадур по вере от отца!
Не золотой мой голос, но хрустальный.
Я — хитрый тать! Храните же сердца!
Их серость пёстрая меня печалит.
Всю жизнь среди людей, но нелюдим,
Души кусочки скармливаю им,
Волков иначе, — фруктами встречаю.
Я — оборотень с тысячей личин!
Их серость пёстрая во мне печалью.
