Покрасил яйца в нужный цвет, испёк кулич, поставил свечку, сижу, а праздника всё нет, нейдёт веселье на овечку! Точней, на овна, я же он, заблудший рак, по гороскопу. Однако явный здесь прогон - я рак, овца, иль антилопа? А может, я чеширский кот? Меня так долго убеждали, что в этот мой по знаку год я получу свои медали. Однако кот - не божья тварь, выходит, дело - в дне рожденья. Вот и ответил календарь на мой вопрос о настроеньи. Выходит, зря я здесь сижу, на пасху пялюсь в телеящик - по типажу не подхожу, для пасхи я неподходящий. На улице последний снег страдает под пивною тарой. Я не пропащий человек. Не молодой, но и не старый. Иду, а солнышко с утра ласкает пьяную округу, и в тёплых высохших дворах собачки любятся друг с другом. На остановке уйма ног - разделись первые девчонки. Я бы вот с этой точно смог, и с этой, что стоит в сторонке. О чём я? Вот Христос воскрес, и в церквах служатся молебны, но этот праздник - из чудес, которые давно целебны. Из тех времён, когда рабов в бою или за деньги брали, и честно славили богов, себя рабами не считали. И в поцелуй после зимы славяне вкладывали душу - на Красной горке холод тьмы и голод зимний им разрушен. Мы пировали неспроста, мы пережили катаклизмы,

психоз всеобщего креста, а после - призрак коммунизма. Кулич остался с тех времён, напоминая про начало. Теперь понятен мой резон, что так девчонок не хватало.

 

* Ваше стихотворение не допущено к участию в конкурсе