Всегда ухожу по-французски,

Сбегая, как Золушка с бала:

В разгар вечеринки, под пуски

Салютов, под шум карнавала!

 

Вновь праздник желанный покинув,

Таинственной став незнакомкой,

Под взгляд равнодушия в спину

Растаю во тьме заоконной,

 

Изящным мелькнув силуэтом,

Теряя надежду, что вскоре

Пополню красивым сюжетом

Коллекцию женских историй.

 

Резвясь, кавалеры и дамы

Пропажу беглянки заметят

Едва ль. В новом облике – мамы,

Срываюсь к оставленным детям,

 

Кастрюлям, котлетам и кашам,

Домой, где не стряпаный ужин.

Где милые отпрыски наши –

Обуза ревнивому мужу.

 

 

Одно из любимейших моих стихотворений! Им я обычно начинаю большинство выступлений. Одно из немногих, где судьба лирической героини полностью совпадает с судьбой автора. И родилось оно необычно: убежала раньше времени с творческого вечера подруги-поэтессы и отправила ей смс, с извинениями, за то, что ушла ... по-французски (а надо было написать "по-английски"). Болела голова, вот и ошиблась. Ошибку обнаружила сразу, а спустя время и стих родился. Вот, как-то так.