Люблю старые книги. Они особенные. Они повидали глаза сотен людей, почувствовали прикосновения сотен пар рук. Они стольким сердцам донесли свои истории. Они изменили столько умов и стольким душам дали вдохновение.
И вот, книга, прошедшая за свою жизнь такой долгий путь, у меня в руках. Потрепанная обложка и слегка измятые шершавые листики. Её странички перелистываются податливо, не требуя особых усилий. Тут и там видны пометки карандашом предыдущих читателей. А где-то – жирный след, от которого некоторые строки стали расплывчатыми.
Читаю и спрашиваю саму себя: какие люди читали её до меня? где они её читали? что они переживали в те моменты? Наверняка, это были хорошие люди, ведь книга хоть и старая, но довольно ухоженная. Все странички целы, даже уголки не согнуты. 
У старой книги особенный запах, который ни с чем не сравнить. Это не тот запах типографской краски, который присущ новым книгам. Это запах долгих странствий и доброй мудрости. На протяжении всего чтения я частенько вдыхаю этот аромат, особенно в те моменты, когда книга рассказывает мне что-то потрясающее. Я как бы пытаюсь ещё больше проникнуться смыслом, стать ещё ближе к героям, ещё больше осознать и прочувствовать глубину замысла.

Старые книги особенные…