Счастливые люди.

Я ехал в трамвайчике по каким то делам. Напротив сидел мужчина примерно моего возраста и беззаботно смотрел в окно, где голуби воевали за хлебные крошки, а мелкий дождик превращал серый асфальт в коричневый. Я завидовал этому ничем не примечательному человеку. Ему не надо было дописывать стих, который ломился наружу, не давая покою ни днём ни ночью. Пока ещё он лежал "завёрнутый" в бумагу с пометками на полях и со скрупулёзно сосчитанными слогами и ждал своей очереди на публикацию, но что то мне не нравилось и это "что то" постоянно теребило меня. В этот момент я завидывал мужикам, которые жрут водку, трахают баб и между делом ходят на работу застёгивая штаны на ходу. И ведь так живут миллиарды человек! И тут у меня промелькнула мысль: - " А ты?". Но я, как всякий нормальный мужик, тут же задвинул её обратно. И в этот момент всё встало на свои места. Стих сложился! Я быстро достал блокнот и завершил свою "виршу". Мужик, который сидел напротив, недоуменно и подозрительно посмотрел на меня. Возможно он подумал, что я парагвайский разведчик. Ведь этим счастливым людям невдомёк, что есть чудаки пишущие стихи...