Смешно...
Да чё там говорить - поэзия спит. Спит глубоким беспробудным сном. Ничего, хотя бы мало-мальски нового, не происходит. Вся современная писанина с её новомодными вывертами и классическими подражаниями - лишь жалкое топтание на месте. Можно даже сказать, что эта чаша испита до дна и серьёзно относиться к поэтическому поприщу не имеет уже смысла. Остались только игры в поэзию. Нет: плохого в этом, конечно, ничего нет, но и нет движения вперёд, нет блистательных открытий, гениальных находок. Поэтому поэтические сообщества и создают некое подобие прогресса, выдумывают всевозможные градации внутри себя, выстраивают пьедесталы, вывешивают доски почёта, поклоняются псевдолидерам. Всё, что нам осталось - фальшивые бриллианты, латунное золото, фантики вместо денег, цифры, подсчёты и натянуто-нервное веселье с нотками неоправданной критической суровости, напоминающей раздувание розовых детских щёчек в миниатюрке на очередном утреннике в детсаду. Смешно...