"Души незаживающий ожог..."

Позавчера ощутил себя предателем. Без преувеличения. Внук у нас во вторник заболел. Грипп окаянный. Родители его к нам привезли, чтобы уберечь, потому как сами заболели. Но, опоздали. Во вторник куда ни шло, а к среде темературка под 39. Два с половиной года всего. Сноха вызвала врача на наш адрес. Тот напрописывал всякого и велел на анализ — мочу и кровь. На другой день приехала тётя из Ситилаба. Ну с мочой дело нехитрое. А вот с кровью… Тимурка как услышал домофон, сразу напрягся заозирался, а как тётю увидел, так наутёк, закрылся в спальне, свет выключил. Я зашёл, он руками машет, молчи, мол. Ну помолчал. А дальше? Тётка ведь ждать не станет. Подошёл, взял за руку, забормотал фальшивое» «это же совсем не больно, раз и всё» Тут он понял: его предали все. Все! И даже дед. «И ты, Брут!» Взял его в охапку, понёс в гостиную, усадил бабушке на колени и выскочил. Он, конечно, всех простил. Но меня — последнего. Окончательно только к пятнице. Вспомнились стихи прекрасного Дмитрия Сухарева: "...Анна вскрикнет, как от яду, Анна вцепится в меня. Не реви, скажу, Анюта, Твоё горе не беда, Твоя горькая минута Не оставит и следа. Сделай милость, не реви, Сердца бедного не рви".