Детская библиотека. Мне девять. - А у вас есть...? - Нет, девочка, на руках. Приходи через неделю. Через неделю. - А вам не принесли...? - Девочка, нет. Спроси в центральной, может, там есть. Послушай, а она не слишком взрослая для тебя, может, другое выберешь? Ну как объяснить библиотекарю, что твоей первой книгой, по красочным заголовкам которой ты выучил азбуку в 3,5 года, стала "Барон Мюнхгаузен" Распе? То есть "Волшебник изумрудного города" мне брать уже как-то не хочется". Иду в центральную. - ...Есть, но только в читальном зале. Ладно, в читальный так в читальный. Недавно нашла эту книжку в вестибюле одного сельского ДК. Знакомая обложка затерта, корешок болтается на честном слове. До дыр... Значит хорошая. Ее ждали, одалживали у друзей, читали с фонариком под одеялом, пересказывали, хранили на полке как одну из драгоценностей. Взгрустнулось — и это вот то самое? Переключаюсь. Интересно. Если б тогда вместо Кира Булычева или Клайва Льюиса мне подсунули, к примеру, Ницше или Шопенгауэра...Был бы это интенсив? Или ускоренный бесплатный курс философии, который я смогла бы освоить только "по верхам"? Хотя, в реалиях современной жизни я бы наверняка уже через год вела популярный блог и постила статусы вроде "Мама нашла дневник с двойкой по математике, и произошла революция. Это офигенный опыт. Теперь ты знаешь, как надо, а как не надо...Пытаться, пытаться и пытаться!" Здесь же фотка смышленого детского лица, а вокруг лайки, лайки, лайки. Не собаки, конечно) О, если бы сейчас читали хотя бы Булычева ...