Редакторский портфель №2
Знаю, что в комментариях читатели и участники конкурса переживают, а как же работают модераторы-редакторы. Как они отбирают? А спорят ли? Я и сама, не скрою, переживала. Как все будет? Как все сложится? Для меня не просто ново участвовать в качестве редактора в таком формате конкурса, мне ново быть модератором. Ровно год назад, большинство моих текстов покоились в записной книжке моего смартфона - я опасалась даже в мыслях называть их стихами, и о существовании этого сайта не имела ни малейшего представления. Что говорить об участии в конкурсах и работе модератором-редактором... В конце ноября прошлого года, я трусливой кошкой зацепила свой коготок за канву этого ресурса и вот сегодня у меня такая задачка – собрать подборку и целое дело – написать статью-обзор!
Ну, что ж, начнем! Немного о моей подборке... Нет, мы не договаривались с "редакторами" о распределении текстов – каждый сидел в своей "засаде". Заранее, внутренне, я сформировала некое видение сообразно заданной теме, с учетом ее широты, наиболее близкое мне эмоционально. Да, в моей подборке, Вы вряд ли найдете технический разбор текстов или сонм филологических терминов, я сама вспоминаю то, что забыто напрочь или учусь заново, вместе с Вами. Нет, я не брала в подборку все, что мне казалось сильным. Иногда я выжидала, это какой-то внутренний импульс выбрать тот или иной текст – вся подборка это в большей степени мой эмоциональный выбор. Все произведения в этой подборке мне дороги! А поскольку каждый читатель воспринимает поэзию через призму себя, возможно, в некоторых случаях Вы увидите больше меня, чем Автора. Но в то же время, сознаюсь, что пыталась прочувствовать выбравшие меня произведения и стать на мгновение автором каждого. Итак...
Стихотворение "Так рвется осень". Проникновенная пейзажная лирика. На такой отдыхаешь душой, мысленно переносишься в разорванную на лоскуты осень вместе с автором и проживаешь это осеннее предвосхищение зимнего безмолвия, уверенный в том, что все конечно, но в то же время бесконечно... И будет новое начало "бесстрашным крокусом – в затакте". Прекрасный образ, прекрасные слова! Спасибо, Автору за подаренную надежду.
Так рвется осень
Tак рвётся осень на лоскутья –
ни боли режущей, ни страха, –
но ветерок нет-нет да ахнет,
прольются с неба капли грусти.
Проходишь, огибая лужи,
к молчанью снежному всё ближе, –
земля, укрывшись, ровно дышит.
Осталось только слушать... слушать,
пока, откинув покрывало,
стряхнёт лениво сна остатки,
чтоб зазвучала жизнь с начала
бесстрашным крокусом – в затакте.
Следующее стихотворение, которое мне хотелось бы представить называется "Киты". В этом стихотворение автор затягивает читателя в свои переживания, заставляя почувствовать и услышать то состояние в котором находится он сам - "песок тишины струится", день словно осенний лист иссох и желт "в падении невесомом", "бесстрастность глухоты, с которой осень вколачивает вечные капли в крышу" – образы, которые заставляют приблизиться к эмоциональному состоянию лирического героя. Рефлексия и раскаяние по поводу утраты - состояние, когда ощущаешь, что попадаешь в смертельную ловушку – "на жёлтый берег выбрасываются киты", этой ловушки не избежать и она необъяснима и нелепа...
Киты
Песок тишины струится, и день твой иссохший жёлт
В падении невесомом…
Глазницы экранов - слепы.
Не больно, не страшно – птицей раскаяние стережёт,
По углям ходить босому так сложно и так нелепо!
Ты сможешь легко поверить бесстрастности глухоты,
С которой осень вколачивает вечные капли в крышу.
Но снова на жёлтый берег выбрасываются киты…
Но снова наш пульс утраченный
В огненном сне услышу.
Очень зримое и эмоциональное стихотворение "Стрижонок", из тех, что не требуют пояснений, а с первой строчки берут и увлекают за собой читателя – "есть только ты и небо!" Полетели?! Тогда, читаем!
Стрижонок
На отвесной скале стрижонка учил отец:
«Нет ни страха, ни боли, запомни, есть ты и небо!
Ну, смелее, взлетай!» На мгновенье застыл малец –
Может, лучше остаться, ведь там он ни разу не был…
Встрепенулся, расправил крылья – и вверх, и вверх!
Словно небо чертил на ромбы, круги, зигзаги...
И казалось стрижонку – звенел его каждый нерв,
И он понял тогда, что делает всё, как надо.
И когда заблестел знаменитый Ку́бинский ромб,
И когда зарычали в турбине, как черти, бемоли,
Вспомнил первый ведомый дебют свой, аэродром,
И отцовское «Помни сынок – нет ни страха, ни боли…»
При выборе потянулась за напевным ритмом заданным Автором стихотворения "Дождусь". По странному стечению обстоятельств, в этой подборке это еще одно стихотворение косвенно связанное с полетом, и в тоже время, это одно из двух стихотворений о самоопределении автора, поиске себя. Все мы, вероятно имеем ряд установок заложенных самой жизнью и обществом, и часто в процессе творчества приходится преодолевать эти установки. Часто наше видение, наше чувствование мира не совпадает с общепринятым, и возможно представляется окружающим оторванным от реальности, как шарик, который отпустил Автор, но именно в этих "чудачествах", в этом ожидании возвращения запущенной Автором в небо мысли, в самом процессе творчества и кроется радость и постижение себя. Не так важно быть понятым кем-то, как самому разобраться в себе. Но так хочется быть понятым!
Дождусь!
Установка – всуе не поминать,
Не моги загадывать наперёд.
Научился считывать письмена
Мимолётно щупая переплёт.
Мне печёнка шепчет: растёт трава.
Отпускаю выдумку полетать.
Пью небесной сини хмельной отвар.
Перелётных шалостей лепота.
Отпускаю шарик и жду, и жду,
Жду, когда соскучится, прилетит.
На судьбу накидываю узду.
А мои чудачества так просты!
Нет причин застёгивать кобуру –
Всё не возвращается бумеранг.
От непонимания не помру,
Есть другие поводы умирать.
"Будет полет" Казалось бы, еще одно стихотворение о полетах, есть какая-то параллель в подборке о чувстве полета, вероятно, существуют какие-то общечеловеческие ассоциации с темой конкурса. Но это стихотворение иного плана, внутренние переживания и сомнения Автора – эмоции, то пограничное состояние перед решающим шагом, перед полетом. И ощущение самого полета... прыжок в любовь, до гула в мышцах, с крыльями из облаков и хвостом из дождя. Автору удается, на мой взгляд, передать то ощущение счастья и эйфории, ощущение полноты жизни, в тот момент, когда ты осознаешь, что любишь. Думаю, да, это похоже на ощущение полета! Прыгаем вместе с Автором!
Будет полёт
Прыгнуть с обрыва, чтоб полететь.
Нет – страх не даёт.
В мыслях колотится: «Ёрш твою медь».
Будет полёт!
Только решишься, только взмахнёшь,
Глядь – холод в груди.
Рвётся из горла: «Ядрёна вошь».
Не стой. Проходи.
Крылья прозрачные из облаков,
Хвост – из дождя.
В сердце по горло залита любовь,
Мышцы гудят.
Без парашюта, и страх оборвав,
Боль растопив.
Кружится! Кружится! Значит он прав,
Значит – он жив.
Стихотворение "На дороге". А вот это, как раз, первый из выбранных мной текстов (или возможно это текст выбрал меня) и один из двух текстов о самоопределении. Так, каким-то непостижимым образом, началась складываться моя подборка, после первых четырех "пойманных" текстов, я уже поняла о чем буду писать и перестала волноваться, что не смогу осилить это новое для меня дело.
Чем меня зацепил этот текст? Первая реакция была – надо брать! Не знаю, мне в этом тексте увиделась глубокая самоирония – "Мы так замёрзли, что – не отогреться, засим – не обещайте нам уют", "я мог быть для кого-нибудь хорошим, но я случился лишь как человек. Как человек – не так уж это много, так человек – ни сердцу ни уму." Ох! кажется, я перепишу все стихотворение. И что мы все "отбившиеся от рук" божьи творения – да, вот отбились от рук, еще и на дорогу жалуемся - как же это по-человечески... Ну и про тьму, собственную – куда же без нее? Кто ж в себе покопаться "в дороге" не любит. Всем нам нужно одобрение окружающих, но все мы в конечном итоге замкнуты на себе... потому и отогреться толком не можем. Спасибо, Автор!
На дороге
Мы так замёрзли, что – не отогреться,
засим – не обещайте нам уют,
стучится замороженное сердце,
а впрочем, здесь такие всем дают.
Замученный своей бездарной ношей,
роняю в ночь: пустите на ночлег,
я мог быть для кого-нибудь хорошим,
но я случился лишь как человек.
Как человек – не так уж это много,
так человек – ни сердцу ни уму.
Отбившимся от рук твореньем Бога
бреду (какая скучная дорога!)
и вглядываюсь в собственную тьму.
Следующее стихотворение моей подборки. Прекрасная "сказка" о несбывшихся/сбывшихся нас, проникло мне в душу своей вальсовостью. "Раз-рас-скажи..." Невольно следуешь за игрой звуков и дыханием автора. Образы возникают и исчезают в ритме кружения вальса, а Автор тем временем подталкивает читателя на размышления о смысле жизни и отношений между влюбленными, о важности и неважности... Хочется, чтобы у каждого по итогу на двоих остался "лишь танец, самый длинный на свете вальс". Стихотворение с "полным" округлым вкусом. Наслаждаемся!
Сказка
сказку – расскажешь? о старых-новых счастливых не нас,
уместив пару-тройку десятков лет жизни
в короткий вальс.
проскользнем чужими следами, чужими капризами,
похожими мыслями –
не уровень классики,
бульварный роман-с.
начни свою сказку шепотом, раз-рас-скажи
в бытовых декорациях теплые миражи:
книжки-комнаты, блюда заморские, свет в окне –
ничего не запомнится, сбывшись.
ну, нет – так нет.
декламация полушутлива: а как – о важном?
чувства полупрозрачны, так просто облечь в слова.
так, эмпатия нам – не болезнь, но слепая жажда
забирать чужое, раз нечего отдавать,
собирать по касанию, по уколу, по – просто верить,
отступая, почуяв легкую поступь смерти.
доскажи, доскажи мне сказочку о не нас.
мы – лишь танец, самый длинный на свете вальс.
Стихотворение "Сижу, курю на крылечке" стоит особняком в моей подборке. Долго кружила вокруг него, перед тем, как забрать. Была у меня изначально мысль собрать наиболее тематически "светлые" тексты. Но тут такая штука – думаю, в какой-то степени стихи выбирали себе "редакторов"...
Так сложилось – не могла я его оставить!
Эмоционально тяжелое, сильное, подкупающее своей правдивостью – веришь безоговорочно. Бытовая казалось бы зарисовка... А вот "в пору волком выть". Не страшно, не больно, а невыносимо... Проживаешь вместе с героем всю глубину и трагичность в каждой детали, что окружает героя. В каждой мелочи, которая раньше казалась незначительной и неважной, обыденной, теперь, в каждой, эта непостижимая невыносимость памяти о той, что уже не вернуть. И никуда не деться от воспоминаний, не убежать... А что остается в утешение? Только воспоминания... "Время вспять".
Сижу, курю на крылечке
Сижу, курю на крылечке
Два ведра воды принёс, надо пол помыть,
Вот он, бабий труд, знать не знал.
Сижу, курю, впору волком выть,
Это чё, весна?
Такие нынче годики-ходики,
Был семейный, теперь бобылём на дачах.
Посажу картошку на огороде
И травы какой-нибудь на удачу.
Сижу, курю, тишина, как сдох,
А и лучше б сдохнуть, наверно, тогда,
Когда вытащили – есть на свете Бог –
Был на свете Бог. Да.
После этого даже спиться грех,
Ну и пусть один, есть же память, есть
У меня жена, да не как у всех,
Рядом не присесть.
Сижу, курю. Не хочу домой,
Но пора, ведь завтра пораньше встать.
Годовщина завтра у нас с женой.
Время вспять.
"В раю" – стихотворение-сон. Образы оборачиваются и проявляют несвойственные им в жизни качества, что часто присуще именно снам. Такие перевертыши. Кто из нас не мечтал проснуться в раю? А этот набивший оскомину сладкий рефрен "райское наслаждение"?
"Тишина в острогах рая. Вижу сон..." – сразу настораживаешься – отчего "остроги", "я – живая, а земля...земля тверда." – лирический герой в раю видит сон о жизни, и падает в небо, но замирает стрекозой меж двух миров. " Отсыл к "Вишневому саду", но и тут образ размывается до "чеховских черешен", что на мой взгляд, совершенно в духе этого стихотворения и позволительно в царстве морфея. Автор переворачивает привычное обывательское видение рая, как некоего желаемого местопребывания – "Просыпаюсь: райский сад, рассадник змей. Я одна, я - неживая, время без минут, без дней. Обездвижен свет, покойно... Виснет пухом плоть земли." В этом месте нет жизни, нет любви – так то ли это место куда стоит стремиться? Автор не дает нам установок, но дает возможность задуматься и самим найти ответ. Мне видится, это одним из самых ценных качеств, из тех, что привлекают меня в поэтических произведениях – умение Автора дать направление к размышлению.
В раю
Тишина в острогах рая.
Вижу сон - в реке вода,
солнце, сосны, я - живая,
а земля...земля тверда.
В реку захожу по шею,
не боюсь уйти на дно.
Плавать пробую - умею!
Падать в небо тоже, но
стрекозой зависнуть между
двух вселенных, двух миров,
между чеховских черешен
и кладбищенских крестов -
драгоценней. Просыпаюсь:
райский сад, рассадник змей.
Я одна, я - неживая,
время без минут, без дней.
Обездвижен свет, покойно...
Виснет пухом плоть земли.
И не страшно здесь, не больно,
нет ни жизни, ни любви.
И финальное стихотворение моей подборки – "Египчайное".
Не могу не поделиться "замесом" эмоций от прочтения, для кого-то на первый взгляд, легкомысленного опуса о заваривании чайного пакетика. Покорена сюрреалистичностью картинки! Образный ряд, начиная с "лимонной дольки Ра", что рьяно светит, заканчивая "квадраторовным Рафинадом", а это – "медленно, изящно, медно плыл на дно", "скрашивал с подводными парами жизни терпкие минуты" и потеря "сладости бытия" – формируют оживающие образы сравнимые с образами, которые живописал Сальвадор Дали, и ты уже сам плывешь за Автором, сам становишься ведомым "пакетиком", и вот уже отжат вместе с "пирамидным фараоном" всемогущей рукой Автора и... "вздёрнуто, вращаемо" с улыбкой на лице... да и не важно!
Буквально на наших глазах проживает пакетик-фараон свою недолгую, но наполненную жизнь, и несмотря на свой царственный статус, в итоге оказывается выдернут за нитку. Так иронично, отстраненно и ненавязчиво Автор вещает нам о бренности бытия...
Не в этом ли суть творчества и особенность восприятия художника – как проявить для других в обыкновенном действии, необыкновенное действо и иные смыслы?
Приятного чаепития...
Египчайное
Где рьяно светит Ра лимонной долькой в шестигранной башне,
под ранний звон, примерно в VII утра, повешен и утоплен дважды
был Хеопс на тонкой нитке.
В досфинксово-несносной пытке,
медленно,
изящно,
медно плыл на дно.
И в том прозрачном страшном храме,
где он скрашивал с подводными парами жизни терпкие минуты,
вдруг увидал попутно, как к нему навстречу, рассыпаясь, мучается друг!
То - был его бескровный брат:
квадраторовный Рафинад.
Когда тот плыть уже не смог,
всеокончательно измок,
Хеопс бесследно потерял
былую сладость бытия.
Безмерно скверно, одиноко.
Но всё же верил в свет итога.
И вот он:
раненный, невзрачный,
чуть печальный, но не мрачный
пирамидный фараон,
что всё-равно
от-чая-лся
и вздёрнуто, вращаемо, был выкинут в ведро.
----
Спасибо, уважаемые читатели! Если Вы читаете эти строки, вероятно, Вам было как минимум интересно с нами в нашем с Авторами "портфеле".
Благодарю моих дорогих Авторов за оказанное мне доверие!
Спасибо администрации сайта за приглашение, за возможность открывать новые границы!
Полностью прочесть работы и проголосовать за них можно здесь.
Хороших нам стихов!
