САМ СОБОЙ

А давайте-ка признаем честно, нет у нас, «плодовитых» поэтов, ни малейшего умения окунаться в мир фантазии, покуда не решены насущные проблемы материального свойства. Ведь не летят в бездонном небе, а если летят, то как-то никудышно, белоокие журавли-облака, не горит, а ежели горит, то вяло и тускло, гроздь спелой рябины осенним медным днём, и уж совсем натужно смеётся бродяга-лето… пока не сядешь за стол, да не позавтракаешь хорошенько. Право же, пока не отведаешь сочной, капающей прозрачным жирком куриной ножки, умело политой острым соусом, да не похрустишь жареной на огоньке картошкой в масле, да не выпьешь перед этим бокальчик Шардоне… какие к чёрту стихи! Голодный поэт – поэт дрянной. Невыразительный. Тусклый. Всё-то у него выходит не ладно. Всё-то он страдает. И от любви печальной, и от погоды переменчивой, и даже от шума трамвайного. Видятся ему по большей части надрывы, страхи и никчёмная тоска. Всеми он покинут, позабыт, позаброшен. И то бы ничего! Да не хватает у бедолаги сил, ни физических, ни тем более душевных, описать свои чувства как должно. Ухватится он за тему, тащит её из призрачной пучины собственных иллюзий, а вытянуть не может. Слаб. Тогда, чем сесть да плотно покушать, начинает наш герой хорохориться, ещё больше себя раззадоривает своим же неумением, распаляет. Преодолеть пытаясь то, от чего разумнее было бы отступиться. Дурачок. Ничего в итоге не получается. Пшик разве что. Бумагу перевёл, время потратил. А зачем спрашивается? Вот потому, друзья мои поэты, не беритесь за перо на пустой желудок. Не беритесь. Вредно это. И для вас, и для читателя. Уймитесь. Покушайте, поспите. Глядишь, зуд-то писательский… пройдёт. Сам собой.