О ней. О чем же еще.

В то время, когда в очередной раз «недрожащей рукой», пока и стихи не стихи, и истории не истории, а смысл вопроса остается там же, где и сам вопрос, потому что прав был Майк «Но так ли я уверен, что мне нужен ответ», пока количество не перерастает, а так и остается только количеством, ибо нечего. И ждать не от кого, так как уже прирос подобно герою Джонни Деппа в ожидании, а итог при этом почему-то постоянно один, даже трещина не появляется ни на лбу, ни в стене об которую бьюсь. Но ведь пытаться то надо, правда «Зачем?» уже понимаю с трудом, а «праздник, он, почему то очень часто проходит без нас» и остается только одно, тихо заскулить, глядя на луну, всем своим видом говорящую, что расстояние до поэзии и до нее примерно одинаково, и лишь немногим открывается эта дорога. Настроение «Tequillajazzz», когда вроде хочется и того и другого, но вместе эти упоительные звуки пытаются вытащить из состояния меланхолии при помощи миллионов медленных лилий. И каждый из ста пятидесяти миллиардов шагов могут никогда не вернуться и кожей ощущается, как вирус проникает в кровь и растворяется в ней небом с молоком… Но тридцать лет тишины наполнили легкие склянками запасного огня, и смотря в камеру, видно как в полбутылке октября не остается ничего кроме звезд. Ведь выше осени может быть только стратосфера. И как всегда, пишите стихи, потому что это как со звездами, обязательно кому-нибудь нужно. P.S. Картинка - это некая ностальгия по любимому городу.