Кто думает стихами, тот поэт... И здесь уже становится не важно: поэт ты, графоман иль рифмоплёт - упал с Парнаса на голову камень! Идёшь себе такой от А до Бэ... и если нет вокруг толпы фанатов, ведёшь с самим собою разговор о главном и рифмуешь мимолётно. Какие происходят чудеса! Какие строфы улетают в вечность... Устанешь умирать и воскресать, паря на облаке беспечно...
Как ни крути - а вертится в башке, рифмуется само собою как-то... Иной раз хохотнёшь слегка при всех - и время дебютировать приходит. А им - Ещё! - на блюде подавай, экспромты, у кого-то День рожденья... Приходится порою выпивать... и просыпаться даже с незнакомкой.
Кто думает стихами, тот поэт - нет друга ближе сокровенной мысли... Вот ей мы доверяем точно всё и нет у нас стеснения пред нею... А если ритм прибавить и размер к процессу сострадания о вечном..? В такие дебри можно даже влезть - останется идти - публиковаться.
Я думаю стихами иногда... Нет: сны в стихах пока что не приходят... Да: говорил с врачом на этот счёт - он записал всё и домой отправил.
Кто думает стихами, тот поэт... Кто думает томами, тот прозаик... А тот, кто не желает думать - дуб!