СЕГОДНЯ 200 ЛЕТ СО ДНЯ РОЖДЕНИЯ ИВАНА СЕРГЕЕВИЧА ТУРГЕНЕВА
И.С.Тургенев - русский писатель-реалист, поэт, публицист, драматург, переводчик, классик русской литературы XIX века. Мой любимый писатель)
"Любовь, думал я, сильнее смерти и страха смерти. Только ею, только любовью держится и движется жизнь" И.С.Тургенев
Перу Тургенева принадлежат созданные им яркие, живые, незабываемые образы. Мне, к примеру, особенно близки филигранно прорисованные им характеры русских дворян-интеллигентов, женщин - сильных, возвышенных и духовно богатых.
Тургенев - мастер пейзажа, портрета, знаток и певец тончайших движений человеческой души, сложнейших переплетений людских судеб.
Необыкновенно выразительный, богатый, мягкий и человечный язык Тургенева и в наши дни служит образцом литературной речи.
Еще подростком зачитывалась (и сейчас продолжаю) его "Накануне", "Дворянское гнездо", "Рудин", "Дым", "Ася", "После смерти"...
Тургенев - прозаик, но среди его произведений есть и лирика. Его лирические прозаические фрагменты и миниатюры - удивительные произведения на грани прозы и поэзии.
И.С.Тургенев
ГОЛУБИ
Стихотворение в прозе (отрывок)
Я стоял на вершине пологого холма; передо мною – то золотым, то посеребренным морем – раскинулась и пестрела спелая рожь.
Но не бегало зыби по этому морю; не струился душный воздух: назревала гроза великая...
Всё притаилось... всё изнывало под зловещим блеском последних солнечных лучей. Не слыхать, не видать ни одной птицы; попрятались даже воробьи. Только где-то вблизи упорно шептал и хлопал одинокий крупный лист лопуха. Я глядел на синюю громаду... и смутно было на душе.
Ну скорей же, скорей! – думалось мне, – сверкни, золотая змейка, дрогни, гром! двинься, покатись, пролейся, злая туча, прекрати тоскливое томленье! Но туча не двигалась. Она по-прежнему давила безмолвную землю... и только словно пухла да темнела.
И вот по одноцветной ее синеве замелькало что-то ровно и плавно; ни дать ни взять белый платочек или снежный комок. То летел со стороны деревни белый голубь.
Летел, летел – всё прямо, прямо... и потонул за лесом.
Прошло несколько мгновений – та же стояла жестокая тишь... Но глядь! Уже два платка мелькают, два комочка несутся назад: то летят домой ровным полетом два белых голубя...
Визжит ветер, мечется как бешеный, мчатся рыжие, низкие, словно в клочья разорванные облака, всё закрутилось, смешалось, захлестал, закачался отвесными столбами рьяный ливень, молнии слепят огнистой зеленью, стреляет как из пушки отрывистый гром, запахло серой...
Но под навесом крыши, на самом краюшке слухового окна, рядышком сидят два белых голубя – и тот, кто слетал за товарищем, и тот, кого он привел и, может быть, спас.
Нахохлились оба – и чувствует каждый своим крылом крыло соседа...
Хорошо им! И мне хорошо, глядя на них… Хоть я и один... один, как всегда.