Здравствуйте, друзья и товарищи! Мне очень интересна тема, которая не проходит красной нитью, но всё же присутствует эпизодом в романе Булгакова "Мастер и Маргарита". Напомню: гл.6 "Шизофрения...", где рассказывается, как поэт Рюхин сопроводил в психбольницу Ивана Бездомного и возвращается в Москву.
"Настроение духа у едущего было ужасно. Становилось ясным, что посещение дома скорби оставило в нем тяжелейший след. Рюхин старался понять, что его терзает. Коридор с синими лампами, прилипший к памяти? Мысль о том, что худшего несчастья, чем лишение разума, нет на свете? Да, да, конечно, и это. Но это – так ведь, общая мысль. А вот есть что-то еще. Что же это? Обида, вот что. Да, да, обидные слова, брошенные Бездомным прямо в лицо. И горе не в том, что они обидные, а в том, что в них заключается правда.
Поэт не глядел уже по сторонам, а, уставившись в грязный трясущийся пол, стал что-то бормотать, ныть, глодая самого себя.
Да, стихи... Ему – тридцать два года! В самом деле, что же дальше? – И дальше он будет сочинять по нескольку стихотворений в год. – До старости? – Да, до старости. – Что же принесут ему эти стихотворения? Славу? «Какой вздор! Не обманывай-то хоть сам себя. Никогда слава не придет к тому, кто сочиняет дурные стихи. Отчего они дурные? Правду, правду сказал! – безжалостно обращался к самому себе Рюхин, – не верю я ни во что из того, что пишу!..»
Отравленный взрывом неврастении, поэт покачнулся, пол под ним перестал трястись. Рюхин поднял голову и увидел, что они уже в Москве и, более того, что над Москвой рассвет, что облако подсвечено золотом, что грузовик его стоит, застрявши в колонне других машин у поворота на бульвар, и что близехонько от него стоит на постаменте металлический человек, чуть наклонив голову, и безразлично смотрит на бульвар.
Какие-то странные мысли хлынули в голову заболевшему поэту. «Вот пример настоящей удачливости... – тут Рюхин встал во весь рост на платформе грузовика и руку поднял, нападая зачем-то на никого не трогающего чугунного человека, – какой бы шаг он ни сделал в жизни, что бы ни случилось с ним, все шло ему на пользу, все обращалось к его славе! Но что он сделал? Я не понимаю... Что-нибудь особенное есть в этих словах: »Буря мглою...«? Не понимаю!.. Повезло, повезло! – вдруг ядовито заключил Рюхин и почувствовал, что грузовик под ним шевельнулся, – стрелял, стрелял в него этот белогвардеец и раздробил бедро и обеспечил бессмертие...»
Вчера в беседе один из авторов написал:"Я всего лишь уверен, что я чуть получше Демьяна (Бедного)"
Чтобы убедиться, насколько "повезло" Демьяну Бедному по сравнению с названным автором, я решила перечитать стихи этого пролетарского поэта, а также заглянуть на страницу в Поэмбуке указанного автора. И пришла к мысли, что Демьяну действительно повезло: его угораздило родиться и творить в то время, когда грамотных среди рабочих и крестьян (его читателей) было немного, а уж обладающих даром стихосложения - и того меньше. Оттого и востребован оказался его талант, а стихи становились народными песнями. Я никогда не относилась с пиететом к творчеству Бедного, но нашла у него достаточно строк, которые понравились. И особенно зацепили строки:
Но - угасает вдохновение,
Слабеет сердца тетива:
Смирив нестройных дум волнение,
Вступает трезвый ум в права,
Сомненье точит жала острые,
Души не радует ничто.
Впиваясь взором в строки пестрые,
Я говорю: не то, не то...
И, убедясь в тоске мучительной,
Косноязычие кляня,
Что нет в строке моей медлительной
Ни мощи буйной, опьянительной,
Ни гордой страсти, ни огня,
Что мой напев - напев заученный,
Что слово новое - старо,
Я - обессиленный, измученный,
Бросаю в бешенстве перо!
(Из стихотворения "Мысль изречённая есть ложь")
Может, в этом и есть истина? Обида на то, что твоё творчество не оценили... - стоит ли думать об этом? Обижаться надо на себя:
Значит, что-то не раскрыли
мы, что следовало нам бы!
Значит, слабенькие крылья -
наши сладенькие ямбы... (Б.Слуцкий)
И стоит сравнивать себя с собой, а не с Пушкиным? И работать?
Поверьте, этот пост написан с большой иронией, его автор не желал задеть ничьего самолюбия))