Уикэнд  я провёл в деревне.  Попой кверху, головой вниз  –  собирал картошку. Может, оттого, что в это время голова моя была центром тяжести всего организма, в неё начали приходить крамольные мысли:  о том ли мы, ПОЭТЫ, пишем?

             Двадцать соток картошки  –  это  с утра до вечера носом в земле, на солнцепёке (при дожде  было бы в 150 раз  хуже);  в тайм-аутах между этим носить на плече мешки по 25 кг, представляя себя олимпийцем-марафонщиком (они, правда, без мешка бегали). Нас было шестеро, и мы, слава Богу, управились, потому что была «копалка» (она выбрасывала картошку на поверхность, нам надо было только собрать).

             После этого «только» болело всё, кроме головы, а в голову, повторяю, закралась мысль о том, что вернувшись в город и зайдя в интернет, в частности,  в Поэмбук,  я буду читать стихи, посты и комментарии с изрядной долей скептицизма.

                   Так оно и вышло.  Контраст вопиющий!

         ТАМ  –  Природа с Большой Буквы, такая, какую поэты описывают- описывают и всё никак не могут описать; тишина, в которой любой звук прекрасен, как в бриллиант в бархатной коробочке;  воздух, от которого кружится голова;  георгины в два человеческих роста;  настоящий колодезный «журавль»  (а в ведре симпатичный тритончик);  в нескольких стах метрах  –  лес, настоящий: с медведями и лисами.  И  –  люди, брошенные своей  страной, властью, всеми нами… Они  растят картошку, огурцы, кабаки, яблоки, этим живут. Для них физический труд  –  не зарядка, не фитнес, а необходимое условие существования. Молодёжь давно сбежала, старикам бежать некуда. Умирающая деревня.  Жалко до слёз!

          ЗДЕСЬ  –  поэты с разных букв, сидят перед компьютерами, ковыряют в носу и придумывают,  о чём бы написать?..  Что  бы из себя, любимого, ещё вытащить и развесить, как бельё,  для всеобщего обозрения?..  И  –  обязательный трёп!  Зарядка для ума, чтоб отточить стиль и быть готовым, если вдруг Муза прилетит. А ей, голубушке, уже надоело летать по одним и тем же поводам:  очередной оттенок любви, очередная рефлексия  или  квазиумонаблюдение  в  сортире.  Я прямо-таки слышу, как она вопиёт к нам, ПОЭТАМ:

         «Родные, что ж вы не поэтизируете Труд, тот самый, который на ваши столы утренний кофе с плюшками подаёт, картошечку в магазины подваливает, колбаску фурами везёт в города?  Попробуйте разнообразия ради! Вдруг понравится? Хоть разок! Не сочтите это ниже своего поэтического достоинства!»

       Это я к тому, чтобы кто-нибудь взялся провести конкурс на означенную тематику. Я сам не берусь, руки не оттуда растут, но может кто-нибудь сподвигнется?

                А? Братья-поэты?

(Написал и подумал:  подставился,  в порошок разотрут! Ну, ладно, потерплю за правду…)