Я смотрю на лист глазами, полными вдохновения и надежды, лист смотрит на меня своим белым, мрачным лицом и не принимает мой энтузиазм. Кисть томными и протяжными движениями беседует с чёрной ручкой, нежно лаская её корпус и пытаясь уговорить её провести на листе линии, которые смогут превратиться в что-то стоящее. Моя голова медленно воспринимает эту картину глазами и забирает последние надежды даже на одну сточку, одно слово. И вот рука уже не держит ручку. Она лежит на листе бумаги, и они вместе начинают обсуждать своё назначение - лист останется белым, ручка не потеряет ни капли чернил.