Размышления по дороге домой.*
Сплюснутая во всех местах алюминиевая банка с шумом ударилась об асфальт под мерное, глухое шаркание кроссовок. Всего лишь два звука на фоне огромной, черной, бесконечной тишины, изредка нарушаемой дуновением ветра или шумом проезжающей мимо машины. Шоссе, разрубающее пополам огромную равнину, в такт шагающей вдоль него тени.
Удар. Усталое постукивание банки вновь всколыхнуло атмосферу. Еще удар, еще... Горизонт далеко и, прежде чем его достичь, и банка, и тень и все что их окружает, успеет миллион раз превратиться в пыль, родиться, проволочить за собой свое время и умереть.
Все мы, так или иначе, стремимся за горизонт. Конечной точкой пути каждого из нас все равно представляется в разных своих воплощениях именно он. И мы, чувствуя это, автоматически, где -то в глубине подсознания, задаем себе маршрут. Он может быть каким угодно: прямым как стрела, извилистым или окольным, с множеством развилок и тупиков, трудным или простым, но конечная точка у него всегда одна. Пускай многие на своем пути теряют ощущение себя, своей цели, пускай стараются развернуться или изменить направление. И им это удается, но в итоге они все равно оказываются там, куда их вел маршрут. Они, сами того не понимая, каждый раз, жизнь за жизнью достигают своего горизонта.
Так чья судьба в результате привлекательнее? Быть банкой, которая больше и не может ничего, кроме как рвать тишину пустыми звуками или тенью, безмолвно идущей по дороге, волоча за собой едва слышимое эхо шагов.