Я срываюсь с балкона и падаю,
Накаляя души обстановку.
Я умру — даже это не радует,
Но земли впереди остановка.
Пару метров ещё, чтобы справиться,
Забивая всю голову мыслями.
Делать больно себе — вот, что нравится,
Чтобы думы твои стали чистыми.
На часах при падении полночь,
Метра два лишь осталось до почвы.
В голове лишь одно: "ну ты сволочь",
Слышен в городе ветер восточный.
Один метр остался до грунта,
Вроде, кажется, времени мало.
И за время короткое бунтов,
В голове твоей быстро сменяло.
До падения вовсе секунда,
Вскоре рёбра на части сломаются.
Минус сотня за раз твоих фунтов,
Ты потерян — вот так получается.
Твоё тело ударилось оземь,
А ведь масса осталась вся та же.
Запах хлеба протухшего, розы,
Но биома не чувствуешь даже.
Твои мысли слились воедино,
Так жалеешь о том, что ты сделал.
Но в глазах лишь предстала картина:
"Это, знаешь, твоё только дело".
И никто в этом вовсе невинен,
Подстрекательства в мире хватает.
Отражение лика в витринах,
Лишь того, что сейчас засыпает.
Ты смыкаешь глаза свои робко,
Как в романах, где горе неистово,
Грустный смайл — лишь обычная скобка,
Разрушает судьбу одним выстрелом.
Меркнет свет и надежда угасла,
Нет спасения больше, отрады.
Ты погиб — стали мысли все ясными,
Хоть и здесь уж тебе и не рады.
