***
Я в холодной квартире, как в мире холодном.
И болоте того, что уже не вернуть.
Я устала писать, быть кому-то удобной,
И играть с вечной маской нелепую жуть.
И моя тишина вдруг кричит ошалело
От того, что вдруг может вот так вот кричать.
Тонким граням души держать надоело,
Что не нужно им вовсе, наверно, держать.
И взрывается суть. Миллионы осколков
Ранят всех, кто вокруг, без разбора и в цель...
В мире этом дурацком среди всех кривотолков
Так охота быть чьей-нибудь... Только вот чьей?
